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27/8/08
25/8/08
22/8/08
MEDIODIA EN TASAJERA
OBRA VENDIDA.
Un águila caracolera está parada en alguna raíz a nivel del agua. A su alrededor están la penumbra protectora del bosque de manglares, la cual refuerza el negro profundo de su plumaje, y la ciénaga verde oscura por tanta vegetación y tantos residuos vitales.
El ave tiene que estar enferma. Tal vez resultó lastimada por otro animal porque parece no asustarse cuando pasan canoas de pescadores a escasa distancia suya; ni con el humo emergente de calderos en que hierven la comida, en el fondo de sus naos de madera; ni con los movimientos rítmicos y repetidos de esos hombres parados en sus embarcaciones para impulsarse con la palanca de palo que entra hasta el lecho lacustre.
En una rama alta, a poca distancia de allí, una termitera -el nido del comején- es asaltada por otra águila, llamada cazadora, pues su interior suele ser usado por cotorras para poner sus huevos. Puede haber pichones allí.
A ras de agua, por ciénagas y caños que las unen, vuelan garzas, patos salvajes que los lugareños llaman malibú, gallitos de ciénaga que en invierno llegan a anidar y bobinches. Seis pichones de patos caminan sobre hojas de lotos, sin su madre. Y al paso de nuestra pequeña nave de motor, peces lisas van saltando fuera del agua, como si se tratara de delfines de diez centímetros, pues se sienten amenazados por una fiera de extraño rugir...
Es la intimidad cotidiana de Vía Parque Isla Salamanca, lugar que en la primera palabra de su nombre lleva su destino maldito y en las demás, un paraíso situado en un humedal.
Lo primero, porque esta vía es la misma Troncal del Caribe. Cincuenta kilómetros entre Barranquilla y Tasajera, corregimiento de Pueblo Viejo, a medio camino de Ciénaga, Magdalena. El parque está a cada lado. Y como para los animales es vital estar en un lado y otro, cruzan la troncal, acto que a muchos les cuesta la vida. No es raro ver tirado en la carretera un oso hormiguero, un perezoso, una boa o algún pájaro muerto por el impacto de los automotores que pasan raudos. Sin contar algunos animales más pequeños, como libélulas, que caen al suelo aturdidas por el impacto con la parte alta de algún vehículo, para después morir.
En la zona de influencia del Santuario de Flora y Fauna de la Ciénaga Grande de la Magdalena hay dos pueblos palafitos: Bellavista y Nueva Venecia, y uno semipalafito: Bocas de Aracataca. En el primero hay más de cien casas, iglesia y escuela. Son pueblos de pescadores con cientos de años de existencia. Sus habitantes nacieron sobre el agua y sobre ella permanecen durante su vida.
Fuente:
http://www.elcolombiano.com/BancoConocimiento/U/un_secreto_guardan_manglares_y_humedades/un_secreto_guardan_manglares_y_humedades.asp?CodSeccion=50
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20/8/08
12/8/08
LA EXTRAORDINARIA CLEMENCIA TARIFFA 3
Ayer fuí a visitar a Clemencia. Me dijo: YA NO ESCRIBO. Ese espíritu libre se encuentra prisionero de su cuerpo, la tienen atada de manos y pies a la cama y muy dopada, aún así tuvo momentos fugaces de reconocimiento, llegó a llamarme por mi nombre y sólo me decía "SACAME DE AQUÍ", "LLEVAME A MI CASA". Una casa que no existe, pues su madre murió hace algunos años y era quien velaba por ella. Muchas veces la escuché decir que le pedia a Dios que se llevase primero a su hija.
Después vino lo peor Clemencia fué acusada de matar a su mamá y los diarios publicaron la noticia haciendola aparecer como una asesina, porque la señora amaneció muerta, mientras llegó el reporte de medicina legal afirmando que había muerto de un paro cardíaco, ella fué victima de toda clase de agresiones físicas y verbales. Muchas veces me tocó salir a cogerla en la calle y protegerla.
Este ser maravilloso, único, se encuentra en la más absoluta miseria. Está muriendo una de las más grandes poetas de este siglo, ante la indiferencia de todos.
Clemencia despertó ayer para hablar un solo lenguaje, que va mas allá de las cosas, con pocas palabras me dejó ver que su memoria todavia está llena de recuerdos, de nombres y de arte. Aún recuerda "El País de las Libelulas".
y cuando salí de allí escuchaba su fuerza, ese grito profundo que me arrancaba las lágrimas para decirme LLEVAMEEEEEEEEEEEEEEEE. Leer Mas...
Después vino lo peor Clemencia fué acusada de matar a su mamá y los diarios publicaron la noticia haciendola aparecer como una asesina, porque la señora amaneció muerta, mientras llegó el reporte de medicina legal afirmando que había muerto de un paro cardíaco, ella fué victima de toda clase de agresiones físicas y verbales. Muchas veces me tocó salir a cogerla en la calle y protegerla.
Este ser maravilloso, único, se encuentra en la más absoluta miseria. Está muriendo una de las más grandes poetas de este siglo, ante la indiferencia de todos.
Clemencia despertó ayer para hablar un solo lenguaje, que va mas allá de las cosas, con pocas palabras me dejó ver que su memoria todavia está llena de recuerdos, de nombres y de arte. Aún recuerda "El País de las Libelulas".
y cuando salí de allí escuchaba su fuerza, ese grito profundo que me arrancaba las lágrimas para decirme LLEVAMEEEEEEEEEEEEEEEE. Leer Mas...
11/8/08
LA CREACIÓN
OBRA VENDIDA.
Génesis.
"En el principio creo Dios los cielos y la tierra. La tierra estaba desordenada y vacia, las tinieblas estaban sobre la faz del abismo y el espíritu de Dios se movia sobre la faz de las aguas.
Dijo Dios: "sea la luz" y fue la luz. Vió Dios que la luz era buena y separó la luz de las tienieblas. Llamó a la luz Días y a las tinieblas las llamó noches y fué la tarde y la mañana del primer día. E hizo también las estrellas y las puso en el firmamento de los cielos para alumbrar sobre la tierra.
"El tiempo que pasa no es más que un momento en la vida eterna y el mundo de la materia y cuanto hay en él no es sino un sueño. El éter propaga todos los ecos de nuestra risa, todos los suspiros que exhalan nuestros corazones y conservan su resonancia, que responde a cada beso nacido de la alegría.
Los ángeles llevan la cuenta de cada lágrima derramada por la tristeza y llevan a los oídos de los espíritus que flotan en el cielo del infinito, cada canción de alegría emanada de nuestro corazón". La Voz del Maestro.
"A sus ángeles mandaré cerca de ti, que te guarden en todos tus caminos. En las manos te llevarán para que tu pie no tropiece en piedra. Me invocará y yo le responderé, con él estaré en la angustia y lo glorificaré. Lo saciaré de larga vida y le mostraré mi salvación. Salmo 91.
Sus ángeles ha enviado con sus cabellos dorados como llamas de fuego y sus rostros son como el Sol cuando resplandece. En el futuro con tu perseverancia verás y sentirás todas las vibraciones de tus emociones y todos los movimientos de tu corazón. Comprenderás el significado de la divinidad que no oimos cuando estamos arrasados por la desesperación.
La esperanza irradiará su esplendor y será tu gloria. Haz de la belleza tu confianza, porque es la obra visible, manifiesta y perfecta de las manos de Dios. Ella es nuestro culto a la Vida y la fuente de nuestras ansias de felicidad. Él ha puesto un laúd en mis manos para que eleve el espíritu de los hombres con sones celestes y lleve a mi prójimo hacia la belleza de la Vida. Soy una antorcha que ilumina tu camino, una dulce inspiración para tu triste corazón, pero también una revelación de lo divino en tus sueños...
La Voz del Maestro. Khalil Gibran.
"BENDITO EL QUE VIENE EN NOMBRE DEL SEÑOR"
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7/8/08
LA EXTRAORDINARIA CLEMENCIA TARIFFA 2
RUMORES
No logro entender,
estoy sentada
en el quicio de la ventana caoba;
sus peldaños son de barro.
Oigo mi nombre por todos lados;
repito, no logro entender qué pasa.
Ni puedo ni debo pensar en los humanos.
Debo sumergirme completa en el mar,
no salir más y vivir allí con las medusas,
pececillos, corales,
o morir como las plantas marinas
rodeada siempre de caracoles.
Estoy triste; me iré por la callejuela que de aquí
diviso.
Caminaré calle arriba, seguramente
encontraré una flor,
una cayena, un fresco lirio.
Creo que si me tocasen me tornaría polvo.
Polvo azul.
Así terminamos las mariposas. Leer Mas...
No logro entender,
estoy sentada
en el quicio de la ventana caoba;
sus peldaños son de barro.
Oigo mi nombre por todos lados;
repito, no logro entender qué pasa.
Ni puedo ni debo pensar en los humanos.
Debo sumergirme completa en el mar,
no salir más y vivir allí con las medusas,
pececillos, corales,
o morir como las plantas marinas
rodeada siempre de caracoles.
Estoy triste; me iré por la callejuela que de aquí
diviso.
Caminaré calle arriba, seguramente
encontraré una flor,
una cayena, un fresco lirio.
Creo que si me tocasen me tornaría polvo.
Polvo azul.
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3/8/08
AMOR A LA CREACIÓN
MURAL.
MIGUEL ÁNGEL Y SU DISCIPULO GERARDO.
No voy a ir más lejos, Gerardo. No te acompañaré más porque el trabajo apremia y yo soy un hombre viejo. Soy un viejo Gerardo. En ocasiones, cuando quieres ser conmigo más tierno que de costumbre, llegas a llamarme padre. Pero yo no tengo hijos. Jamás encontré una mujer que fuera tan hermosa como mis figuras de piedra, a una mujer que pudiera permanecer inmóvil durante horas, sin hablar, como algo necesario que no precisa actuar para ser, y que me hiciera olvidar que el tiempo pasa, puesto que ella sigue allí. Una mujer que se dejara mirar sin sonreir ni ruborizarse, por haber comprendido que la belleza es algo grave. Las mujeres de piedra son más castas que las otras y sobre todo más fieles, sólo que son estériles. No hay fisura por donde pueda introducirse en ellas el placer, la muerte o el germen del hijo, y por eso, son menos frágiles.
A veces se rompen y su belleza permanece por entero en cada fragmento de mármol, igual que Dios en todas las cosas, pero nada extraño entra en ellas para hacer que les estalle el corazón.
Los seres imperfectos se agitan y se emparejan hasta complementarse, pero las cosas puramente bellas son solitarias como el dolor del hombre. Gerardo, yo no tengo hijos. Si yo tuviese de verdad un hijo, no se parecería a la imagen que me habría formado de él antes que existiera. De ahí que las estatuas que yo hago sean diferentes de las que había soñado en un principio. Pero Dios se ha reservado para sí el ser creador conscientemente.
Excavaba en el mármol como si la verdad se encontrara en el corazón de las piedras, y extendía unos colores para pintar unas paredes, como si se tratara de tocar simultáneamente unos acordes con un fondo de silencio demasiado grande. Pues todo calla, incluso nuestra alma, o bien es que nosotros no oímos.
Los hombres que inventaron el tiempo han inventado después la eternidad como contraste, pero la negación del tiempo es tan vana como él. No hay ni pasado, ni futuro, tan sólo una serie de presentes sucesivos, un camino perpetuamente destruido y continuado, por el que avanzamos todos.
Estás vestido con esas ropas de nuestra época que resultarán horrorosas o simplemente extrañas cuando haya pasado este siglo, pues los ropajes no son sino la caricatura del cuerpo. Yo te veo desnudo. Poseo el don de ver a través de la ropa, el resplandor del cuerpo y supongo que de esa misma manera verán los santos las almas. EL AMOR DE UN SER ES UN REGALO TAN INESPERADO Y TAN POCO MERECIDO QUE SIEMPRE DEBEMOS ASOMBRARNOS DE QUE NO NOS LO ARREBATEN ANTES.
EL TIEMPO GRAN ESCULTOR.
Marguerite Yourcenar.
VIAJE DEL MAESTRO A VENEZIA.
Desde los días de mi juventud me ha venido persiguiendo
en el sueño y en la vigilia el fantasma de una
mujer. La veo cuando estoy a solas por la noche,
sentada junto a mi lecho. En el silencio de la medianoche
escucho, su dulce voz. Muchas veces, al cerrar los ojos,
siento el tacto de sus suaves dedos en mis labios; y cuando
abro los ojos, el miedo me invade y repentinamente
empiezo a escuchar el susurro de los ecos de la Nada
Frecuentemente me siento desorientado y me digo:
«¿No será mi fantasía la que me hace dar vueltas hasta
parecer que me pierdo entre las nubes? ¿No habré forjado
yo desde lo más hondo de mis sueños una nueva divinidad
de voz melodiosa y manos tibias? ¿He perdido
acaso los sentidos y, en medio de mi locura, he creado
esta cara y amada compañera? ¿Me he retirado de la
sociedad de los hombres y del bullicio de la ciudad para
poder estar a solas con el objeto de mi adoración? ¿Habré
cerrado los ojos y los oídos a las formas y rumores
de la Vida, para poder admirarla mejor y escuchar su
melodiosa voz?
De cuando en cuando viene a mi habitación, en mis
momentos de ansiedad y tribulación. Pero, en cuanto la
diviso, todos mis cuidados y zozobras se truecan en alegría
y calma. Cuando mi espíritu se subleva contra la injusticia
del hombre para el hombre, y veo su rostro entre
otros rostros de los cuales estoy dispuesto a huir,
sosiégase la tempestad de mi corazón, a la que sucede
su voz celestial de paz. Cuando estoy sólo y los crueles
dardos de la vida despedazan mi corazón y me encadenan
a la tierra los grilletes de la vida, observo que mi
compañera me mira con los ojos llenos de amor, y mi
amargura se torna en mansedumbre, y la Vida se me
antoja un Edén de felicidad.
la compañera de mi fantasía y yo hemos sido
como pensamientos que flotan libremente ante la luz
del Sol o sobre la superficie de las aguas, entonando un
cántico a la luz de la Luna... Un cántico de paz que endulza
el espíritu y conduce a la belleza inefable.
Vida es lo que vemos y experimentamos a través del
espíritu; pero llegamos a conocer el mundo que nos rodea
a través de nuestro entendimiento y de nuestra razón.
Y ese conocimiento nos produce gran alegría o tristeza.
Khalil Gibran.
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1/8/08
LA EXTRAORDINARIA CLEMENCIA TARIFFA
MISIVA
Todos los soles han de ser iguales tanto en las cartas como en las fábulas, ante todo, si quien escribe niebla en un país de maravillas tempranas. Y tal vez un malecón de algas conserve en mi cerebro verde como han vivido las letras en las mismas cartas leídas, pues si en realidad existe un Dios, él más que nadie sabe que soy feliz de ser lo que soy, que desde que empecé a hacer arte jamás quise otra cosa diferente.
Por supuesto, me siento más húmeda que una manzana rosada, después de leerte. Reconociendo ser más tímida, pero no por eso he olvidado las cigarras, ni mucho menos escribir poemas, por supuesto, cuando le escribo al poeta.
Clemencia, amiga, compañera, a quien el arte llevó en un viaje sin retorno a la dimensión de lo irracional, perdida en su laberinto de bellezas puras, arrasada por la epilepsia cada vez más severa. Recluida en el hospital mental de Santa Marta, donde inexorablemente espera la muerte.
El país de la libelulas y Cuartel sus últimos libros compilados por su guardían Hernán Vasgascarreño son los testimonios de una de las más grandes poetas eróticas de este siglo. Le doy gracias a Dios por permitirme conocer personalmente esta mujer hermosa que tanto admiro y a quien voy a pintar para recordar todos los días un ser iluminado, sensible, que nació y vivió para el arte. Una mujer con un pensamiento lúcido para crear y cuya necesidad primaria era escribir, lo que emerge del conocimiento, de su locura, de todas esas sensaciones particulares fusionadas en Clemencia hicieron de ella alguien distinto. Abordando un universo nuevo que solo le perteneció. Con su escritura arrasadora logró apropiarse asombrosamente de nuestro interior y despertar en el espectador respeto, admiración y una mirada de reconocimiento a esa conciencia libre de su espíritu.
Gracias Clemencia por transmitirnos tu visión de ese universo desconocido y mágico para algunos y lograr satisfacer esa necesidad de belleza que tenemos todos.
El pintor.
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Todos los soles han de ser iguales tanto en las cartas como en las fábulas, ante todo, si quien escribe niebla en un país de maravillas tempranas. Y tal vez un malecón de algas conserve en mi cerebro verde como han vivido las letras en las mismas cartas leídas, pues si en realidad existe un Dios, él más que nadie sabe que soy feliz de ser lo que soy, que desde que empecé a hacer arte jamás quise otra cosa diferente.
Por supuesto, me siento más húmeda que una manzana rosada, después de leerte. Reconociendo ser más tímida, pero no por eso he olvidado las cigarras, ni mucho menos escribir poemas, por supuesto, cuando le escribo al poeta.
Clemencia, amiga, compañera, a quien el arte llevó en un viaje sin retorno a la dimensión de lo irracional, perdida en su laberinto de bellezas puras, arrasada por la epilepsia cada vez más severa. Recluida en el hospital mental de Santa Marta, donde inexorablemente espera la muerte.
El país de la libelulas y Cuartel sus últimos libros compilados por su guardían Hernán Vasgascarreño son los testimonios de una de las más grandes poetas eróticas de este siglo. Le doy gracias a Dios por permitirme conocer personalmente esta mujer hermosa que tanto admiro y a quien voy a pintar para recordar todos los días un ser iluminado, sensible, que nació y vivió para el arte. Una mujer con un pensamiento lúcido para crear y cuya necesidad primaria era escribir, lo que emerge del conocimiento, de su locura, de todas esas sensaciones particulares fusionadas en Clemencia hicieron de ella alguien distinto. Abordando un universo nuevo que solo le perteneció. Con su escritura arrasadora logró apropiarse asombrosamente de nuestro interior y despertar en el espectador respeto, admiración y una mirada de reconocimiento a esa conciencia libre de su espíritu.
Gracias Clemencia por transmitirnos tu visión de ese universo desconocido y mágico para algunos y lograr satisfacer esa necesidad de belleza que tenemos todos.
El pintor.
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